На полях

Слова тянутся, тянутся,
с листа аж морщины разгладили!
Дневники говорят, притворяются:
у мёртвых ещё есть читатели.
Застеклённые сотами здания,
далеки, высоки, как во сне,
а квартира твоя притворяется,
что тебя в этом доме нет.

По зиме не найти тепла,
какой бы вы кофе ни пробовали!
О том, что зима пришла,
говорят реагенты на обуви.
Никому ничего не надо,
а всюду торговый зал!
Найти бы за год себя заново,
но не таким, кого знал.

Путешествие на метро
стихами о счастье закончится?
Гораздо опаснее счастья
путь, что короче сам!
Мне не страшно за то, что я сделал,
что сделано, то с трудом.
Часто люди живые сразу,
стихи оживают потом.

Где торговое помещение
для мёртвых скорее пороговое,
миллионы хотели быть куклами,
быть нужными, это трогает?
Пустые торговые центры,
метро – не найти угла!
Ещё станция, я пойму,
жизнь быть другой не могла.

Если поля из тетрадей –
та боль, что в руке не задержится,
неслучившаяся любовь –
витрина, тетрадь и столешница.
Я писал, на земле нет рая,
ещё, что в аду есть печь.
Но поэты не умирают,
а сразу превращаются в вещь.