Свет мёртвой звезды

Весна. Горит звезда над крышей.
И, принимая ломкий её свет,
Грудь снова молодостью дышит:
Живу, люблю, тоски уж больше нет...

Как же поэту без звезды, тоже не раз вдохновлялась. Мёртвая звезда не светит, если она умерла, а свет только сейчас доходит, то она живая своим светом. Как жив поэт своими стихами. Умер, но душа то в слове, в стихе живёт. Бессмертна, даже если не знаменита. Что же так похмельно уныло у вас? Переделку опубликую у себя со ссылкой на вас...
Однажды ехали в деревне по сельской дороге, покрытой просто щебёнкой. Конец сентября. Вдоль дороги не сеянное поле заросшее бурьяном. Я сижу и говорю: какая красота, Господи! Что красивого, бурьяном всё заросло, - отвечают мне. _А вы глаза поднимите, вон лес...Вон небо... А лес во всех своих осенних цветах, праздничный, небо синее с белыми клочками облаков... - И правда, смотря куда смотреть, наверное надо поднимать взгляд выше, - говорит дама, долгое время работавшая в газете, а сейчас ехавшая на кладбище проведать мать.

Галина Белова 2   19.01.2020 09:12   •   Заявить о нарушении