Книга

Книга, распахнув широкие объятия засаленной обложки,
Без умолку шумит ветрами шестисот испачканных чернилами страниц.
В бескрайней глади скатерти рука постукивает ложкой,
А чайный пар едва касается опущенных в литературный мир ресниц.

И, вот, бредут, неторопливо переваливаясь, по мостам ресничным
Герои книг, входя неслышно в твой гостеприимный мир внутри.
С движеньем век одним, с младенчества тебе привычным,
Они легко летят сквозь зеркала души к твоей двери.

Уж выпит терпкий чай, дочитаны страниц последних нитки-строки.
Звезда глядит в окно, желая не спугнуть и увидать-таки грядущий сон;
Но всё ещё пронзительно и мастерски, на бис герои льют речей потоки,
Сливающиеся в один прекрасный озаренья звон.

И ты, закрыв глаза и замерев всем существом лишь на мгновенье жизни,
И ощущая обретенье новых знаний о непознанном, а может и непознаваемом вполне,
Глядишь в себя, и чувствуешь успокоенье бушевавших мыслей,
И улыбаешься скользящей из-за облаков в твоё окно таинственной Луне.