Девять дней

А  казалось бы, совсем недавно
Мне подписали смертный приговор.
И сказали: проживёт совсем недолго,
А чтобы больше - господи, поверь!
И ведь уже девятый день подходит,
А я дышу, пишу и говорю с тобой,
Читатель мой, простите благосклонно
За мой непозитивнейший настрой.
Да что там, нас всегда учили,
Что человек хозяин сам своей судьбе,
А Воланд говорил: что вы смешите бога, ставя цели.
Но вот  уж девять дней, а я в седле.
Так вот, врачи, когда берёшься
За бога обозначить в жизни день,
Ты вспомни, что сказал профессор Плейшнер,
На улицу шагнув с балкона в дверь.
И говоря обычными словами,
Я знаю, я недолго проживу,
Но рисовать мне день моей кончины
Не надо, пусть ещё я покопчу.
Глядишь, кому-нибудь хамон скоптить успею,
Глядишь, кому-нибудь ещё ограду подновлю,
Да и себе ещё сумею дом построить.
Ну уж, по крайней мере - починю!
Рак четвёртой степени. Думаешь стерплю?
Говори - да думай, я себе не вру.
Говорил мне точно - ровно девять дней.
Девять дней? Да встану! Побегу быстрей!