Средь белёсой, мятущейся бури,
Завеянных снегом бугров,
Я стою, занесённой вьюгой,
Открывавшей сахарный рот.
День сорвался со скользкой крыши,
День упал, завьюженный мглой,
И потух в белоснежной жиже,
Охваченный вмиг пустотой.
Не хотел умирать в одночасье,
Не хотел уплывать в никуда.
Протянул он лишь, дрогнув, запястье,
И затих, умолк навсегда.
Тут я поднял со снега пальто.
Мне вдруг вспомнилось, что когда-то
На тьму было мне всё равно,
Не спешил второпях я куда-то.
Не бежал, свалившись в снег,
Отморозив случайно пальцы.
Не искал я у вьюги ночлег,
Только памятью я умывался.
Но теперь я кричу вместе с нею,
И мой голос летит в никуда.
Луна над главою желтеет,
Её свет лижет мне рукава.
Ах, как чудно замёрзнуть в белёсой
Мятущейся бури творожной!
Эта вьюга так звонкоголоса!
Эта вьюга, бесспорно, надёжна!
Вьюга
© Copyright: Александра Брысова, 2020
Свидетельство о публикации №120011804900
Свидетельство о публикации №120011804900
Рецензии