С небес высоких бьёт ручей,
Проходит через сито.
Я сам не свой, да и ничей
И не готов быть чьим-то.
Шуршит тихонько мягкий шаг,
Нет смысла торопиться,
Ведь осень - скорбная душа
В обличии убийцы.
Деревья голые мертвы,
И сброшены одежды,
Но поиск сорванной листвы
Окончит грязь. Как прежде
Их жесты топорно грубы,
И как бы дождь не плакал,
Они пойдут лишь на гробы
И жертвами маньяка.
Я мог разжечь в глазах огни,
Сбежать куда угодно,
Но стану также как они
Безжизненно холодным.
Свежо дыханье за спиной,
Окутал иней плечи,
Крадётся осень и за мной
И с каждым днём всё легче.
Настанет миг, и наяву
Она войдёт без стука,
И сам не свой я назову
Свою убийцу другом.
Убийца
© Copyright: Митя Панов, 2020
Свидетельство о публикации №120011708598
Свидетельство о публикации №120011708598
Рецензии
