х х х
Прекрасно то, что смысла не имеет,
Как только для чего-то... - враз облом.
Блажен, кто это всё постичь сумеет
И на века не станет строить дом.
Дом - для детей проклятье родовое,
Пристанище хабалок и клопов,
Как ни кропи его святой водою -
Всё полнится угрюмостью слепой,
Наследственными болями под утро,
Бессонной неприязнью по ночам,
И неуёмной завистью для "мудрых",
И "правдой", чтоб опять рубить с плеча.
И верой в то, что кто-то виноватый
Прокрался в дом. А близких не суди!..
Промчался вихрь... Я положил лопату,
И закурил. Привиделось поди...
Прекрасно то, что смысла не имеет...
© Copyright: Русаков Сергей Анатольевич, 2020
Свидетельство о публикации №120011706434
Свидетельство о публикации №120011706434
Рецензии