Две жизни

В старом пальто по Арбату,
Хромая на левую ногу,
Не разбирая дороги,
Не обращая на маты,
Прячущих лица прохожих,
Искал он себе похожих
В целом.
Пах перегаром и потом,
Не бритый уж суток двое,
Задетый за что-то живое,
Забросив свою работу,
Он шёл, как старик сутулясь
И небо над ним нахмурясь,
Сжалось.
Все в этом мире, казалось,
Были настроены против,
Но часто, в своём же роде,
Бывало, срывались на жалость,
Бросая свои подачки,
И очень, боясь испачкать
Руки.
Впервые за эти сутки,
А может за вечность даже,
Он любовался пейзажем,
Радуясь каждой минутке,
Пиная упавшие листья,
Отставив краски и кисти
Всторону.
Чёрные в небе во'роны,
Кружились под самой тучей,
К обиде примкнув, до кучи
И поделив её поровну
Себе и тому хромому, -
Заставив взглянуть по-иному
На жизнь.
И как бы все было, сложись,
Судьба его, как-то иначе...
Теперь по Арбату шёл мальчик
Все в том же старинном пальто,
Отвергнув палитру эту,
Художника сын, стал поэтом.
А вдруг?