* * *
Дни спешат. И каждый напряжён,
струнами вдоль времени натянут.
Утомившись, в зимний небосклон
друг за другом молчаливо канут.
В серый морок птицы не летят.
Ни синицы, ни чижа не стало.
Девяносто стылых дней подряд
света для души и птахи мало.
Надолбами льда бугрится твердь,
и скользят усталые копыта!
Берегись - обидно умереть,
не дожив до солнечного жита.
И быстрей, чем дни, летят года,
ибо каждый час и миг - при деле...
И дрожит ресницами звезда,
спрашивать стыдясь: "А что успели?"
Краше ли в богатой суете,
лучше ли, чем в нищей круговерти?
Опоздали к песне и к мечте,
а успели - к отпеванью, к смерти...
Дни спешат. И каждый напряжён...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2020
Свидетельство о публикации №120011705660
Свидетельство о публикации №120011705660
Рецензии
Попали. Ранили. Больно. Значит хорошо: есть ещё чему болеть. Вдруг подумалось: мы северяне, холод даёт нам особое мироощущение, не свойственное южанам-африканцам, благодаря которому мы острее сострадаем всему живому и неживому в нашем суровом мире, а сами к себе так печально-откровенно-безжалостны всей правдой и наотмаш. Спасибо!
Николай Коныгин 26.01.2020 18:17 • Заявить о нарушении
Николай Коныгин 26.01.2020 18:17 • Заявить о нарушении
Благодарю Вас за то, что читаете, чувствуете,
не жалеете отклика.
С уважением, С.Ш.
Сергей Шелковый 26.01.2020 19:42 Заявить о нарушении
не жалеете отклика.
С уважением, С.Ш.
Сергей Шелковый 26.01.2020 19:42 Заявить о нарушении