Ночь утюжит огнём.
Взор свечи перед сном отдыхает.
Звуки шепчут впотьмах,
ненавязчивым хрипом окон.
Я скучаю о нём…
Мой кумир втихаря называет...
райским местом, ту комнату, что подпирает фронтон.
За чердачным жильём,
я тайком эту мысль прижимаю.
И уютно укутавшись в плед,
подхвачу саксофон.
Еле слышно споём! -
Это я и душа, мы скучаем...
и плетём сеть интриг в ноты скорби и слёз марафон.
Я прощаюсь с людьми,
что мешают сегодня мне взвиться.
Уложившись в понятия вечно скукоженных длин.
На глубинах вершин,
утону с постоянными биться...
С чуждым страхом просчёта упрямых и злых величин.
Ненавязчивый вальс.
Красоты у черты не бывает.
Нервно стадо жуёт,
пропивая отведенный миг.
Мне не внятна мораль,
что душа от любви отдыхает.
И мой поиск в пространстве, случайно, чего-то достиг.
Наброски старой мечты
© Copyright: Олег Зинч, 2020
Свидетельство о публикации №120011704316
Свидетельство о публикации №120011704316
Рецензии
