Без имен

  Сколько тем, сколько образов, сколько отдельных фрагментов реальности продолжает волновать. К стольким артефактам, к стольким детям человечества относишься внимательно. И ты не столько цепляешься за все это, сколько это само ищет тебя, поджидает за углом, на повороте, вверху, внизу, и что самое интересное - в тебе. Хочется взять все это и поместить в каталоги, в классификации, выдать каждому свой номер, придать степень значимости, провести кластерный анализ по только что придуманным свойствам, и разложить все это по отдельным папкам, полкам, файлам ...

А потом почувствовать что-то и написать то, что здесь написано,дать прочитать кому-нибудь, выдержать паузу, и проделать с этим то же самое, что ты хотел сделать с тем, о чем написал  ранее.

Забыть обо всем и, случайно наткнувшись на старые записи, опять пройти по кругу воспоминаний.

Порадоваться способности окружающих иронизировать. Выкинуть что-то, а все остальное опять забыть.

А завтра, напившись с незнакомыми людьми, придя домой, развести костер и все сжечь. Поднять тлеющую фотографию романтической девушки и подкурить от нее сигарету.

2001г.