148. Из писем...

Не то, что не хочу, я… не могу,
Другую видеть рядом, жизнь проживши,
Но если только скажет, отпущу,
Пусть даже сердцем, так… и не остывши…
Весь мир, перебирая, не найти
Для сердца, женщины, любимей, столь желанной,
Где вновь, её терзая: «Ты, прости…»
Шепну ей в ночь, в надежде глупо-странной…
… И мне сказать, чтоб слышала: «Люблю…»
Безумно хочется, с утра, в обед и в вечер…
И даже чаще, чем в письме могу,
Где убедиться, что читаешь, просто нечем.
Кроме души, у сердца слева что…
Но, по науке, вроде как, неправда…
Возможно, объяснят, лет через сто,
В трудах, что на листках, как с листопада,
Мол, души чувствуют и связь меж ними есть,
Когда близки и слышат божьей волей,
Друг другу, сердцем, сказанную весть,
Когда Господь, судьбы две, общей долей…
… Но это после… Ну, а как сейчас,
Мне верить иль не верить этой боли,
Что чувствую ?.. И вижу бездну глаз,
Её, свои закрыв… Безумство, что ли?..
… Отречься от неё, как приговор,
Себе где: прокурор и суд присяжных…
Вот и смотрю на фото, спрашивая взор:
«Тебе, что где-то есть я, так ли важно?..»