Бегут года, сменяют вёсны зимы,
А он бубнит стране про Город-Сад.
Все это слушать, брат, невыносимо.
Его заело двадцать лет назад.
Вот он стоит такой велеречивый,
Являя миру свой монарший рост,
Под маской пряча лживую личину:
Рога, копыта и, конечно, хвост.
Напропалую раздает прожекты,
Он на прожекты сказачно богат.
Мостит дороги ими и проспекты,
Которые ведут, ты знаешь, в Ад.
Нас, что греха таить, опять послали
© Copyright: Александр Поминов 2, 2020
Свидетельство о публикации №120011507801
Свидетельство о публикации №120011507801
Рецензии