Я вас любил, мой смертный грех —
прелюбодействие.
Не ради славы, но утех —
взаимодействия.
Соблазны патокою в голову,
Мёд по плечам на бёдра голые...
Мне было всё равно,
но вам не тоже.
Литературное гумно,
стихи по коже.
Стегали летами завистники,
Стекали в лета беллетристики.
Я оплошал,
но не в эротике.
Чёрт вопрошал,
молясь на портике:
Чего ещё тебе, болезный?
Есть тёплый хлев, души болезни.
Осталась за бортом мечта,
не умерла надежда.
А может быть вернётся Та!.
Грешить, как прежде...
И снова в омут с головой,
в водовороте,
как телом, мыслями нагой,
авось поймёте:
Грешат не там, куда зовут,
но где не каются,
где смертным по колено зуд
и что останется.
Грехи обрывками Виоле
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120011507597
Свидетельство о публикации №120011507597
Рецензии