Пляшут над нами
персидские кони.
Топчат нам грудь
до костей,
до крови.
Путник,
поведай в Лакодемоне,
что мы за граждан
своих полегли.
Путник скажи
там,
где падают листья
в сёлах,
в корчмах,
там, где будешь,
скажи.
Нас было триста.
Всего было
триста.
Но мы
держали свои рубежи.
Путник
пойди
и скажи всему миру,
что на щите
нас внесли на порог.
И ты, дочь Зевса,
возьми свою лиру,
спой как дрались мы,
исполнив свой долг.
Триста спартанцев
© Copyright: Андрей Тульев, 2020
Свидетельство о публикации №120011507057
Свидетельство о публикации №120011507057
Рецензии