Тащишь себя, продираясь сквозь стену будней,
Силой пихая пинком из сегодня в завтра.
Каждый из дней проживаешь, как будто судный,
Каждый из дней будто в долг у костлявой забран.
Каждый по-своему мерзок/пога;н/ паскуден,
Влезть норовит, словно угорь, в мозги без мыла.
В целом - плевать на всё то, что, наверно, будет
Столько же раз, как на то, что, конечно, было.
Липким туманом маячит надежда сдохнуть,
Но подмогнуть не хватает пока что воли...
Ты не поломан, ты просто чертовски погнут
Миром, который похоже чертовски болен.
Болезненное
© Copyright: Алёна Пух, 2020
Свидетельство о публикации №120011504162
Свидетельство о публикации №120011504162
Рецензии