* * *
— Не прокормит поэта его ремесло…
— Да сиди ты спокойно, Виталя, не каркай…
По дороге на Выборг меня растрясло
в темноте на запаске, пропахшей соляркой.
А за Лысой горой мы заглохли. И вот
только звёзды и ельник. Но хмурый водила,
матерясь, успокоил: — А кто поживёт
в нашем климате, тот… И весёлая сила
вдруг наполнила сердце. А снег в темноте
отливал синевой, и, надвинув поглубже
капюшон, я подумал: «Такую нигде
не найдёшь красоту!..»
— Эй, задумчивый, ну же,
толкани посильнее! Виталя, нажми!..
И пошла со второго ли, с третьего раза…
— Ну, Серёга, приедем — купи для жены
финтифлюшку такую смешную от сглаза…
А водила давил на безумие газа
по колдобинам в ночь,
по ухабам
зимы.
Не прокормит поэта его ремесло...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2020
Свидетельство о публикации №120011501167
Свидетельство о публикации №120011501167
Рецензии