Пьеро

Мой любимый Пьеро, почему ты поёшь и хохочешь…
Потому что весна пахнет ветром и белой берёзой?
Или смотришь как высь расстреляли ворон многоточья?
Или хочешь припрятать под смехом солёные слёзы?

Расскажи мне, Пьеро, почему твои веки краснеют,
отчего твои пальцы впиваются крепко в ладони,
и зачем синевой на лице отпечатались тени,
а морщины под гримом — как рытвины на полигоне.

Ты сегодня со мной, только мыслями где-то витаешь…
Может, вспомнилась юность, мелькнувшая словно виденье,
или женщина в белом, иная совсем, не земная,
для которой однажды ты выдумал стихотворенье.

Мой любимый Пьеро, ты сегодня поёшь и хохочешь,
потому что нельзя ни вернуть, ни прожить то, что было.
Выбор твой невелик — оставаться в тени одиночеств
или вырваться прочь, чтобы солнце тебя опалило.

Воздух свежий пьянит, ты сегодня поёшь и хохочешь,
потому что нельзя ни вернуть, ни прожить то, что было…
Так безрадостны дни, так унылы бессонные ночи,
мой любимый Пьеро, мой любимый Пьеро, мой любимый…