Уходит табор на восток...
Шуршат по гравию колеса.
Ты завернул смычок в платок,
С плеча подхваченный без спроса.
С кем разделю печаль - хандру?
Мне белокурые не любы...
Стою босая на юру,
Кусая спекшиеся губы.
Свидетельство о публикации №120011400924