Из Чарльза Буковски - 3 16 с половиной

                Чарльз Буковски


                3:16 с половиной


                вот здесь я предполагаю быть великим поэтом
                а днём мне хочется спать
                вот здесь я осознаю смерть как гигантского быка
                набрасывающегося на меня
                а днём мне хочется спать
                вот здесь я всё знаю о войнах и людях что бьются на ринге
                и я знаю о хорошей жратве и вине и хороших женщинах
                а днём мне хочется спать
                я знаю о женской любви
                а днём мне хочется спать,
                я наклоняюсь к свету солнца за жёлтой шторой
                я удивляюсь куда делись летние мухи
                я помню самую кровавую смерть Хемингуэя
                а днём мне хочется спать.
                когда-нибудь я не буду спать днём.
                я напишу стихотворение
                и оно разбудит вулканы
                вон там на холмах
                но прямо сейчас я днём хочу спать
                и кто-то спрашивает меня:"Буковски, который час?"
                а я говорю:"3:16 с половиной."
                я ощущаю себя весьма виноватым, неприятным, бесполезным,
                безумным, я чувствую
                днём сонливость,
                они бомбят церкви, о.к., это нормально,
                детки катаются на пони в парке, о.к., это нормально,
                библиотеки переполнены тысячами книг разных знаний,
                великая музыка сидит внутри ближайшего радио
                а днём мне хочется спать,
                у меня внутри есть гробница, которая говорит:
                "ах, пусть другие делают это, пусть они победят,
                дайте поспать,
                мудрость пребывает во мраке
                проносясь во тьме словно мётлы,
                я иду туда куда улетели летние мухи,
                попробуйте же поймать меня."
               

                14.01.20

     3:16 one half

here I’m supposed to be a great poet
and I’m sleepy in the afternoon
here I am aware of death like a giant bull
charging at me
and I’m sleepy in the afternoon
here I’m aware of wars and men fighting in the ring
and I’m aware of good food and wine and good women
and I’m sleepy in the afternoon
I’m aware of a woman’s love
and I’m sleepy in the afternoon,
I lean into the sunlight behind a yellow curtain
I wonder where the summer flies have gone
I remember the most bloody death of Hemingway
and I’m sleepy in the afternoon.
some day I won’t be sleepy in the afternoon
some day I’ll write a poem that will bring volcanoes
to the hills out there
but right now I’m sleepy in the afternoon
and somebody asks me, “Bukowski, what time is it?”
and I say, “3:16 and a half.”
I feel very guilty, I feel obnoxious, useless,
demented, I feel
sleepy in the afternoon,
they are bombing churches, o.k., that’s o.k.,
the children ride ponies in the park, o.k., that’s o.k.,
the libraries are filled with thousands of books of knowledge,
great music sits inside the nearby radio
and I am sleepy in the afternoon,
I have this tomb within myself that says,
ah, let the others do it, let them win,
let me sleep,
wisdom is in the dark
sweeping through the dark like brooms,
I’m going where the summer flies have gone,
try to catch me.