И разговариваешь с собой
зря.
Пустое.
В окнах замерзших торчит алоэ.
И на блокнотах заезжена под раскрои
Часть твоей художественной души.
Да и чего всем нам волноваться?
Можно уйти из жизни, а можно остаться.
Топишь и топишь ее, дурашку
Мнишь себя королём.
А у меня вместо скальпеля-кисти.
В спирте и масле - мысли
чтоб не закисли.
Пишешь картину - отрезал кусочек туши
Маленькой и нескончаемой части художественной души.
И вот она вся такая висит
и светит
в раме, на полке
в чьём то большом кабинете.
А ты промываешь скальпель в растворе моря и разговариваешь с собой.
Свидетельство о публикации №120011401333