Внутри горы огонь последний догорает,
Снаружи осень снова в три ручья рыдает
Переболит. Перегорит. Перестрадает
И вновь умоет раны проливным дождём
Бесследно отцветает беладонна
Цветок, что сотворён колдуньей чёрной,
Что на века со смертью обручённый
Рождён был всё живое истреблять
Вот странная фигура пролетает,
Что мышь летучую собой напоминает
Своей печалью тьму кругом питает
И душераздирающе кричит.
Она на многое свои ответы знает
И, стало быть, поэтому, страдает
Глаза её уж больше не сверкают
И ничего она не говорит
Природа с нею в унисон молчит
Все чувства в глубине себя таит
Четвёртый год, как время там стоит
И старый ворон где-то наверху парит
С собой он холод, мерзлоту принёс
Не оставляя места для наивных грёз
В себе поры унылой дух храня
Ведь он – дитя и вестник ноября
Вестник
© Copyright: Яна Смит, 2020
Свидетельство о публикации №120011309062
Свидетельство о публикации №120011309062
Рецензии