Окно моё, в котором
сон можно превозмочь.
Но как мне жить простором,
где смертным приговором
уже грозит мне ночь?
Мне кажется, что мною
всё сделалось вокруг,
кристальной глубиною,
где затихает звук.
Мне кажется, могла бы
все звёзды я вместить,
но, может быть, пора бы
его мне отпустить.
Таков недуг мой странный,
и нет конца мечтам;
так луг благоуханный
трепещет здесь и там;
кричу я не без риска
услышать вдруг ответ;
моя погибель близко:
в другом сойду на нет.
Любящая. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2020
Свидетельство о публикации №120011308626
Свидетельство о публикации №120011308626
Рецензии