Но

замыкаю себя в цепи бесконечного пьянства, руки сводит от страсти к дешёвым напиткам — моя ступень, на которую я восхожу каждый раз и в попытках не сдаться начинаю другую бутылку и вместе с ней новый день. я отчаянно верю, что скоро закончусь в невидимом, пусть и мне не откроется сотня других дверей — потеряюсь в ночи, и она бы меня ненавидела ни за что, просто так.
но становимся всё пьяней, и смотрю на себя, выдыхая столь мерзкий привкус сигареты с ментолом — глазами сверлю паркет. я хотел бы быть правильней, лучше, до крайности кем-то чище,
но на это ни совести,
ни ресурсов у меня нет.
мне хотелось быть праведным, правым — гоню на бойню, в бесконечность моей войны за нетрезвость души, но себя наизнанку, но себя я топлю не в водке,
в боли,
бью зеркала,
ору на него.
пиши.
напиши мне о том, как проводишь свои новогодние и не думаешь ли слишком часто о том, чтобы выйти в окно.
замыкаю себя в себе же.
я — преисподняя.
открываю бутылку.
открываю бутылку.
но