Птицы, как слово закованы в олово...
Облиты сталью на случай бомбёжки...
Как на подушку возложу голову
На жёсткую плаху. Но лишь под твой ножик.
Пусть словом буду до клочьев изрезана,
Пусть прорастут маки, там где стояла...
Жми же, не бойся, нещадно всем весом на
Ручку ножа, чтоб быстрей протыкала
Сталь остриём бисер рифмы зарёберной,
Что не успела ещё брызнуть ртутью...
Песней эстрадной и арией оперной
Перемешает, что бьётся за грудью...
Птицы закованы в ртуть. И над вереском
Вьются, пугливые, нутра учуявши...
Будут , наевшись, слоняться от берега
До недоеденных окорочков души...
Лягу на плаху, усну слаще стевии,
Будет мне снится счастливое, светлое...
Что проросло счастье через грудь стеблями,
И спела птица живая ответное...
Птицы
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2020
Свидетельство о публикации №120011305831
Свидетельство о публикации №120011305831
Рецензии