Прости, но мне мне тебя не жаль.
Пусть ты скулишь, как пёс подлунный.
Ты выбрал сам навек печаль,
И сам порвал в безумстве струны.
Она могла в иных руках
Звучать, как скрипка Страдивари.
И быть святой в твоих грехах,
Храня очаг в пустой хибаре.
И пот в ночи стирать со лба
В твоём бреду, в хмельном угаре -
Она была почти раба,
Что ты предал жестокой каре...
Стоишь с серпом, чтоб выжать рожь
Но колосков не видно в поле.
А что ты ждал, посеяв ложь,
И окропив слезами боли?
Ржавеет лет твоих медаль,
И скоро «с миром» скажут праху...
Прости, но мне тебя не жаль.
Ты сам себе построил плаху.
Мне тебя не жаль...
© Copyright: Любовь Лерокс, 2020
Свидетельство о публикации №120011301116
Свидетельство о публикации №120011301116
Рецензии