я схожу с ума
постепенно опускаются зимы
а летние вечера заканчиваются безмолвием
где это видано чтобы хоть кто-нибудь
хотя бы единственный человек сумел уловить взгляд
взгляд того самого
смутно представляю что будет
россказни про дурачка что ходил
и напоролся на сук
вертится в котомке
плачущий удар
веревкой переплетает души
другие уже упакованы
и ждут поступления новых партий
кресты на стенах и даже в уборной
они прячут лица
хотят убежать прочь
ринуться словно последнее слово
уставшее изможденное замученное
но все еще громкое и гордое
реветь хрипеть в пыли
от работающего перфоратора
дайте мне
прошу
пусть проломит голову.
***
© Copyright: Морис Кирцайн, 2020
Свидетельство о публикации №120011208224
Свидетельство о публикации №120011208224
Рецензии