Однажды днём он вышел из себя —
не сам — его коварно кто-то вывел,
и не своей дорогой, пыль клубя,
пошёл, сменив прямую — на кривые.
Лёг скатертью дорог китайский шёлк,
индийский хлопок пел о Тадж-Махале,
и вот вернувшись, он в себя пришёл
и понял, что в пути его украли.
Зелёный змий и белый порошок
ему внушали с вором разобраться.
Он от себя бежал, но не нашёл,
где настоящий он, а не эрзацный.
И будучи, однажды, не в себе
взмолился — забери к себе, мой боже!
И надо же — мольбу услышал бес —
забрал, его искания итожа.
И над могилой плакали друзья,
любовницы стояли в ряд грачами,
вздыхали — он всю жизнь искал себя,
(что лишь себя любил — про то молчали).
А чей-то пёс, оградку теребя,
стоял поодаль, думая нечутко:
вернувшись после поисков себя,
проверь не набекрень ли крыша в будке.
Просебятина
© Copyright: Марина Шахаф, 2020
Свидетельство о публикации №120011207862
Свидетельство о публикации №120011207862
Рецензии