Мы с детства доверчивы слишком к людям,
Кто нам обещает, что больно не будет.
Хоть где-то внутри подозрение зреет,
Что будет, насколько возможно, больнее…
И терпим, ведь мы же не плакса какая,
Которая плачет, от страха икая.
И мучимся внутренне над ответом,
Что, может, не так уж и больно это?..
А вдруг это с нами неладное что-то,
И больно нам именно от того-то?
И мы всем откроем ущербность и страх,
Позволив себе даже тихое «ах»...
Признаться никак не найдём в себе силы,
Ведь нас не бояться же попросили!
И мы привыкаем к пассивной роли,
Терпеть эту ложь и сносить все боли.
И что мы на деле в итоге имеем –
Мы живы, но стали ли мы умнее?
Ведь верим, наивные, снова и снова,
В лжецов, что встречаются, каждое слово…
А всё начиналось с обычной манту,
С молочного зуба, что шаток во рту,
С улыбок под маской и белых халатов,
Что нас приучили терпеть когда-то.
12.01.2020г.
Доверчивость
© Copyright: Елена Наамова, 2020
Свидетельство о публикации №120011207720
Свидетельство о публикации №120011207720
Рецензии