Без остатка

(из цикла "Миниатюры")

"Пусть всё лучшее останется в стихах" – сказала ты. Я согласился. А словам, тем самым, о которых шла речь, этим словам стало страшно: кому из них суждено погибнуть, а кому – жить в стихотворных строчках? И даже нет – не словам (они сами по себе мало что значат), а чувствам. Знаешь, у слов ведь тоже есть души, вот они–то и боялись: каждая душа – чувство, каждое чувство – нерв, каждый нерв – незримая нить, связующая с тобой.

– Я останусь! – сказала Обида. – Я живучая, и вообще со мной трудно справиться.
– Вот ещё! – возразила Память. – Я храню и стираю любые обиды, и живу столько же, как и те, кому служу.
– А я буду жить и тогда, когда вы обе исчезнете, – улыбнулась Любовь. – Я выше людского разума и природа моя божественна.

Все другие слова, чувства, нервы в этот миг затаились. Они не были лучшими, но жили только тобой. Одной тобой. Без остатка. Так уж получилось.

* * *
Волшебных глаз губительное пламя,
Лукавых губ томительный излом...
Всё это повторится, но не с нами,
Всё оживёт как память о былом, –
О том, что не было и не могло случиться.
Или могло? Теперь не угадать!
Но мне в стихах – мечтать, гореть, страдать,
Ждать писем, звать... Столетие промчится,
Поблекнут звёзды, мир изменит лик,
И лишь Любовь, как алый сердолик,
Не прекратит загадочно лучиться,
Сгорать и... возрождаться через миг.
Мою любовь хранят мои слова,
А без любви поэзия мертва.
 ____________________
 * Иллюстрация:
    картина Сергея Рейнгардта.