Я художник и немножечко поэт.
Мне товарищ Ворошилов не указ.
На тебе сошелся Климом белый свет.
Но, любимая, ему так много лет,
Он давно себя растратил и угас.
Не топорщат профиль брюки-галифе,
И объятия совсем не горячи.
Мы не дети и не верим в крёстных фей,
Здесь помог бы буржуазный доктор Фрейд,
Но уж точно не советские врачи.
Да, я слышал, что у Клима пистолет.
Ты не верь, моя хорошая, не верь.
Не пускай его. Скажи военным: нет!
Я? Прости, но я художник и поэт.
Ну, не драться же мне с ними, я не зверь.
Вот поймать бы Ворошилова в мешок –
У поэтов это принято, малыш –
И оставить в людном месте голышом.
Говоришь: нехорошо? Нехорошо,
Ворошилова в мешке не утаишь.
Клим комом
© Copyright: Юрий Глухов -Сентябрь, 2020
Свидетельство о публикации №120011204243
Свидетельство о публикации №120011204243
Рецензии