Древний склеп и гранит на нём писчий;
Ветер выпью свистит вдоль забора;
С старым псом разговаривал нищий,
В ночь укрывшись от глаз как два вора.
Старый пёс сам в парше и сухоте
Тихо выл о своих сновиденьях:
С королём он на псовой охоте,
Молод, дерзок и весь в треволненьях.
В страстной резвости: – Будет пожива.
Дивный лес здесь, не это кладбище –
Пристань мёртвых, – действительность лжива;
Мой хозяин – король, а не нищий. –
Нищий, к псу припадая, крестился.
Говорил: – «Те видения к смерти!»
Тихий шёпот из мглы доносился:
«Пыл мечтаний, творенья, умерьте…»
Плакал нищий, выл пёс, мглилась сфера;
Ночью гром прогремит и растает…
Может гром, может смех Люцифера: –
«Не мертвец ещё тот, кто мечтает!»
Мечтателям
© Copyright: Аскольд Лозевский, 2020
Свидетельство о публикации №120011201522
Свидетельство о публикации №120011201522
Рецензии