Он за дверью всё топчется долго и робко,
По карманам зачем-то старательно шаря.
Одежёнка дырявая, штопка на штопке,
Плечи стянуты старенькой вытертой шалью.
Сам себе пробормочет под нос уйму баек,
Усмехаясь и тут же, как будто под кляпом,
Вдруг испуганно вздрогнет и в миг утихает,
Растворяясь в бездонной тени своей шляпы.
За усталостью взгляда проступит не зразу
Глубина удивительно радужных истин.
И окутает нежно, слегка будоража,
Шлейф от роз и осенних подсушенных листьев.
А собравшийся с духом, чуть стукнет по двери
И, расправив пошире согбенные плечи,
Превращается в слух и нетленную веру
В доброту и сердечность существ человечьих.
Резкий голос за дверью, пространство пронзая,
Будто выстрелит: «Кто там? Свои-то по хатам!»
Он сожмётся, как будто в тряпьё ускользая,
Тихо вымолвит: «Бог...» и вздохнёт виновато.
Он за дверью...
© Copyright: Татьяна Игнатьева, 2020
Свидетельство о публикации №120011108117
Свидетельство о публикации №120011108117
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.