Старый поэт

Поэт, воспевший страсти мира,
Прославлен был. И, как кумира,
Его встречал блиставший свет.
Теперь, под тяжестью тех лет,

Он огрузнел и складка жира
Над бровью старческой видна.
Давно покинутая лира
В пыли валяется одна,

Сокрывшись кипою бумаги.
Порвались ленты, сникли стяги
Ушедших творческих побед.
Хозяин их и толст, и сед.

И, возлюбив полдневный сон,
Почил на ветхих лаврах он.

Он полюбил не только старость,
Не только отдых среди дня.
Ему несла былую радость
Неугомонная родня.

За завтраком, в разгаре лета,
В кругу семейного совета,
Когда уж повзрослевший внук
Цитировал три строчки вдруг

Из позабывшейся поэмы.
Тут отголоски прежней темы
Бодрили старца и, наспех
Допив свой чай, он шел наверх.

В уединеньи кабинета
Умиротворенный поэт
Вплетал в конструкцию сонета
Замысловатый пиетет.

Он сочетал не бесполезно
Константы разных величин –
Дворцовый зал с каморкой тесной,
Вершины гор и мрак пучин.

Но… строчка, что порой бывала,
Подобно лезвию кинжала,
Так неожиданно остра,
Не шла из под его пера…