По хмурым стенам переулков
Среди пергаментных теней
Крадётся пасмурное утро
В холодном свете фонарей.
Устало, вяло и сутуло,
Как будто думая о том,
Что не туда оно свернуло,
И всё вокруг вчерашний сон.
Его, увы, встречать не выйдут
Ни алой лентою заря,
Ни, что особенно обидно,
Дебютный день календаря.
Всего-то праздника досталось:
В подъезде гаснущий неон,
Сугроба грязная усталость,
Шутих разорванный картон.
А жаль. Ведь утро, как ребёнок,
По-детски верило, что дед
Мороз обнимет восхищённо,
Подарит что-нибудь. Но нет.
На серых стенах умирало
При тусклом свете фонаря
Такое грустное начало
Никем не встреченного дня.
Брошенное утро
© Copyright: Игорь Шляпка, 2020
Свидетельство о публикации №120011110304
Свидетельство о публикации №120011110304
Рецензии