Поэт не тот, кто в конкурсах блистает

Вырваться,выскочить,я показать,
Люди не брезгуют даже притворством,
Люди готовы терпеть и страдать,
Чтоб донести ахинею потомству.

Только потомство- второй вариант,
Первый же- вырваться и ухватиться,
Чушь выдавая свою за талант,
Ну,а впоследствии чушью гордиться.

И наплевать,что вгоняют в шаблон,
Правила часто сужают мышленье,
А из души твоей рвущийся стон,
Будет всегда подлежать исправленью.

Опытных слушать- себе лишь вредить,
Ты посмотри,что они написали,
Главное простенько мысль уложить,
Чтобы тебя в большинстве понимали.

Буковка к буковке - блеск,красота,
Только всё чаще текст непонятен,
Вот она глупая наша черта,
Из-за которой ты антиприятен.

Рвутся людишки на свет показаться,
Жалким подобием красочных строк,
Вот как умеет всегда пробиваться,
Рвущийся к славе паскудный порок.

Вот вам,возьмите,корона и лавры,
Вам же нужна была лишь высота,
Только душа будет требовать правды,
Истина - это не строк красота.

Слышать смешно как кричат временами,
Мол,написали пятьсот тысяч строк,
Если же в строках шаблон не местами,
Значит к душе прицепили замок.

Вот они правила,к ним и стремятся,
Преданность часто уже не в чести,
Люди бесстыдно идут продаваться,
В душу вонзая с отравой ножи.

Грешен в рифмовке?Так это чудесно,
Здесь совершенного нет ничего,
Где не всё гладко- там более честно,
Где слишком гладко- притворство одно.

Я не поэт,мне и быть им не надо,
Что есть во мне,будет только моим,
Жаль,много тех,кто стремится стать гадом,
Ради того,чтоб считаться большим.