Нелепая смерть

Подходит май. Весна в разгаре.

А в сердце горечь и печаль.

Все думаю о том кошмаре…

Коварна памяти «спираль».


В семье росла одна, как роза.

Все доставалось без труда.

Не волновала жизни проза.

Была наивна, молода.


Но после ВУЗа получила

Распределение, в Надым.

Судьба с родными разлучила.

Где Приполярье, а где Крым.


Пришлось мне пороху понюхать.

Поднять повыше рукава.

Послушать правду, не в пол-уха.

Попасть в юдоли жернова...


Не мало дней с тех пор минуло.

Родители на небесах.

Но горе то не утонуло.

Преследует кошмар во снах.


Сижу, в руках письмо от мамы.

Слезинки капают с лица.

В нем описанье страшной драмы.

Как хулиган убил отца.


Восьмидесятые… Лихие…

В стране бардак и беспредел.

И люди, вроде не плохие…

Но вдруг остались не у дел.


Работы нет. На полках пусто.

А сбережения в утиль.

Все начали рубить «капусту»,

На производствах – полный штиль.


Старались строить ветераны

Социализм и коммунизм.

Фронтовикам, как соль на рану.

В стране воспрял неофашизм.


Но День Победы не отменишь.

Пошел на праздник наш народ.

Ведь душу, совесть не заменишь,

На Коку – Колу, бутерброд.


Отец прошел войны дороги.

Лихой разведчик, хоть куда…

За героизм в боях, немногим,

Вручались орден и звезда.


Шел майский праздник к завершенью.

Парк опустел. Салют утих.

И как по щучьему веленью,

Отцу навстречу вышел псих.


Одним движением пытался,

Геройскую звезду сорвать.

Но через миг в ногах валялся.

Просил в «ментовку» не сдавать.


«Прости, отец, попутал леший» -

Захныкал горько хулиган.

Отец от наглости опешил.

Слова похожи на обман.


Добавил: «Деток дома двое.

И с онкологией жена.

Дурак. Решился на такое.

Посадишь, всем троим хана».


Отец поверил. Бросил гада.

Но тот ножом нанес удар.

За доброту отцу «награда».

Был фронтовик еще не стар…


Прошел сквозь полымя и муки.

Догнала Смерть средь мирных дней.

Есть среди нас такие суки,

Нажива совести сильней.


Был суд. Бандита посадили.

От горя мама умерла…

Похоже, люди позабыли,

Про Бога, добрые дела.


Весна обычно людям в радость.

Я на могилках слезы лью.

Лихая доля им досталась…

Простите, «предки», дочь свою…