Плохой стих

А смысл в чем? Откуда знать...
Вставать и застилать кровать.
А смысл в чем? Скажите мне,
Что встречу я в грядущем дне?

Хотя не нужно, знаю сам...
Ведь эти дни все как один -
Встаю стабильно по утрам,
Чтоб вновь потом домой придти.

И чтобы снова застилать,
При свете нового денька,
Свою постылую кровать,
Пустившись от нее в бега.

Бежать знакомою тропой,
Мимо сереющих домов,
Где не заполнится травой,
Земля, от пудовых шагов.

Любить, пока не встритишь лучше,
Курить, пока забит кошель,
Грести, пока не видно суши,
Вставать и застилать постель.

Печально. Учесть не завидна.
Что хуже есть, чем день сурка?
На фронте перемен не видно.
Я, словно пуля без стрелка.

Валяюсь где-то под столом
И нет потребности во мне
Из дома выползаю за вином,
Чтоб утопить себя в вине.

А жизнь... да что сказать?
Откуда мне, патрону знать.
Бог просто выстрелил и впредь,
Я здесь живу, под телом твердь.

Не вкус пропал, а жизнь безвкусна,
Не я просток, а жизнь проста
И вроде мне совсем негрустно,
А вроде в сердце пустота.

Я понял, жизнь, лишь, - вектор.
Раз дерзить, то ... пускай и отрезок.
Бог дитя, а не архтерктор,
На листке только точки рожденья и смерти.

А между ними двумя поместилась черта,
Называется - жизнь моя.