ты говорила, что это словоблудство,
и даже не было ни разу грустно.
топтала страницы. в беспорядке строчки.
на полу валялись чернильные точки.
ты твердила, что эти метафоры плоски.
так, просто чьи-то черновые наброски.
ругань резонировала стены и потолок,
снося мозги немножечко наискосок.
ты порывалась выбросить ручки и карандаши,
когда не срабатывало очередное “не пиши”.
винила неисправную комнатную вентиляцию,
ведь как и тебя. я очень. любил. парцелляцию.
закатив глаза, сказала, что это словесная казнь,
и “ну браво. просто вау” – конечно был сарказм.
а когда ты спала и видела себя с другим кем-то,
я с фонариком писал дурные стишки про наше лето.
«жил поэт со своей поэтессой.»
и даже в рутине из стресса,
до последнего живого нерва,
такой мне и нравилась. стервой.
10.01.20
снося мозги наискосок
© Copyright: Милена Вариченко, 2020
Свидетельство о публикации №120011004255
Свидетельство о публикации №120011004255
Рецензии