Книгатив

Лежишь – матрасы мнёшь.  От книг и разговоров
Нет опыта – по ним чужой проходишь путь.
Попробуй вечером вглядеться в мониторы
Домов. Там в спаме быта можно утонуть.

Избавься ты от этих дуг, что над глазами –
Их хмурый вид, как раритетный механизм...
Увы, твое лицо стареет, и с годами
Его с лихвой морщинит гнусный пессимизм.

Смешно, в дожде ты видишь тучные отбросы,
Небесный отжим, мусор, облачную слизь.
Они стремительно стекают по откосам
И проникают через плинтус в твою жизнь.

Среди людей невзрачна, как в толпе монахов,
Уныло топчешь взглядом контуры теней,
Не понимая, в чем причина псевдострахов,
Легко сжигающих сетчатку светлых дней.

Ты брезгуешь лучами солнца откровенно,
Не входишь чувствами в рассветные дары.
Читая Кинга днем в обложках толстостенных,
Вновь погружаешься в «фантастные» миры.

Текучесть букв, узоры слов, страниц касанья
Как корвалол, кренит в покой спонтанный нрав.
Свободно отдаешь себя на истязанье
Любому автору, кто в выдумках был прав.

Одна зима тебя по-прежнему не бесит,
Пледово-кресельные дни уходят в сток.
И с новым снегом грузишь сборник старых песен –
Из «нулевых» неактуальный русский рок.

Так скрупулезно, тихо, с леностью упрямой
Кладут снежинки на асфальт сырой винты.
Застыв, их позвонки хрустяще-шепеляво
Тропой копируют от криперсов следы.

Тайком в дневник запишешь прелесть первоснега,
Короткий кайф, кривя душой, похоронив.
Начнешь сначала все с кроватного забега:
Старт одиночества, бесцельный книгатив.