* * *
Щегол беспечно в кустах щебечет,
но ты, о радость моя, мой свет,
сидишь в коляске — увы, не лечит
ни врач, ни время. А знаешь, нет
такого дерева здесь, былинки,
которых я не дарил тебе.
Скрипит полмира в моём ботинке,
и где-то — кажется, в бороде —
запутан запах степной полыни,
но мы останемся здесь, пока
душа промыта насквозь косыми
дождями нежности. Облака
плывут в Хибины, и сны простыми
приходят ночью
издалека.
Щегол беспечно в кустах шебечет...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2020
Свидетельство о публикации №120011002694
Свидетельство о публикации №120011002694
Рецензии