Шелестел, сдирая с мыслей, кожу.
Старой шляпой, что была в руках.
И смотрел так пристально, ну что же...
Его стократно ввергло в страх?
Может быть, безмолвное молчанье,
Может быть, остатки нужных слов,
Что не сказаны, в пылу прощанья,
Превратят, в раба подручных снов.
Он вращал тихонько, на пальтишке,
Пуговку, что жизнь не отняла.
Он смотрел, на друга, что был рыж, шкет.
Не познав, что значит седина.
Он хотел, поникши, улыбнуться,
Вспомнив годы, что вселились, в прах.
Но не мог воспитанник искусства...
Улыбаться, на похоронах.
Встреча с другом...
© Copyright: Сергей Иванович Ненашев, 2020
Свидетельство о публикации №120011002458
Свидетельство о публикации №120011002458
Рецензии