Понашить из Бурды,
Приложить бы руки,
Так же снова пишем,
Вспыхнули все угли.
Уходи! Нет рано,
Я с тобой погреюсь.
Мы не у экрана,
Мы в эфиры зреем.
Поняла я ключик,
Это из доверия.
От бессонной ночи
Радость, не истерика.
Ты пришел и пишется,
Пишется, пишется.
Выбирает музов мне судьба
И слышется.
© Е.А. Петренко, 2020
Пишется
© Copyright: Елена Андреевна Петренко, 2020
Свидетельство о публикации №120011002417
Свидетельство о публикации №120011002417
Рецензии