137. Из писем...

Утро, свежестью снежной пурги,
Обновило листки за окном,
Без единой, пока что, строки,
Что не знаю, напишут о чём,
Кто шагнёт на хрустящий январь
В этом дне, торопясь, кто куда…
В не такую уж дальнюю даль,
Оставляя, свои берега…
Ну, а мой снег, в экранной близи,
В угловатости, чётких границ,
Где, нажатие клавиш, следы
Оставляет, столбцы верениц
Слов, что полнятся нежностью той,
Мною втиснутой, в бег этих строк,
Что, потом, электронной тропой,
Цифровою метелью, в свой срок,
Улетят, чтобы плыть в небесах,
Цифрой выстланных, в мире другом,
Чтобы ты, если хочешь, в словах,
Их увидела, в доме своём…
… Здравствуй, Нежная… Дрогнет рука,
Когда с пальцев сорвётся тепло,
Долететь, до того далека,
Что пройти мне, не очень везло.
С Добрым Утром, родная… Привет…
Дай взглянуть, что на дне твоих глаз.
Ещё ночь, или всё же, рассвет,
Мне, тобою, не сказанных фраз?..
И притронутся, к губ уголку,
Поцелуем, что, средь запятых,
Я припрятать, всё так же, хочу,
Чтобы губ, не прикрыла, своих…