Она

Она стоит, ну, скажем, у окна.
Глядит полупрезрительно, надменно,
как-будто в этом мире лишь одна
все понимает, мыслит, словно гений.

Смеется зло и тоненько, как визг стекла,
все рассмотрела в лупу и без оной.
И шепчет так озлобленно, ну, как она смогла,
назвать, представиться прожженной?

Ну, скажем, Беллой и почти, Мариной,
и даже Анной временами, не Галиной.
А что такое? Разве имя так уж плохо?
Какая разница, что стиль классик иль бохо?

Она стоит, покуривая трубку, сигарету,
такие есть мадамы в этом полусвете.
Не то Марии-Магдалины, Анжелики, феи,
колдуньи, ведьмы с другого бока котофея.

Она, и все она, ну, как зовут ее, не помню,
здесь так болит, а на другой - упадок,
с депрессией, приятель мой, никак не звонит,
а может верно, позвонит, коль будет распорядок?

Игривых шуток, шутников так развелось
и раздающих на площадке синеньких купюр,
кого зовут и так, иль этак, повелось,
все потому что это место шуток, даже авантюр.