Лежит на полке стопка
Исписанных листов –
Поэта нервотрепка,
Мучений и трудов.
Не признаны работы,
Читателя им нет.
Их слушать нет охоты,
Приятней звон монет.
Сейчас другие нравы,
Заботы, интерес.
И может, люди правы,
Не жизнь порою – стресс.
До славы путь далекий –
Поэт пока живой…
Сейчас он одинокий
С поникшей головой.
Невидимая Муза
Поет его душе.
Нет лучшего союза
И Рая в шалаше.
Грустный поэт
© Copyright: Виталий Иродов, 2020
Свидетельство о публикации №120010907597
Свидетельство о публикации №120010907597
Рецензии