Поэт все пишет

В стране своей, ему родной
поэт жил, жил не похвалой,
хотя стихи другим читал,
кто слышал, кто же оскорблял

Года летят, не молод он,
и путь его определен,
ночь дарит дружбу, новый труд,
и краток день, и жизнь секунд

Как жил, любил как, что он ел?
Как среди прочих разных дел,
стремясь унять дел череду,
он стих писал свой на ходу

Там все...не все читатель знал,
быть может плохо? И пошел
в его страну  - не скажешь вор,
не беден, дом богат и стол

да стал смотреть, что за страна?
Живет чем, чем она нова,
заплеснявел богач лихой,
то он лисою,то блохой

Но не оновится страна,
поэта же - всем тем полна!
А лис что сунул у карман,
тем хвастонулся среди стран

Ну что ж, дверь не закрыл поэт,
но лиса рыжего портрет
вальсирует по всем ветрам,
и в окна залетел не птах

и вылетело, что имел,
не там не в том был нагл и смел,
хоть смелость вроде ни к чему
тут вспоминать, а трус - к нему

Ну что, раз дело так пошло
поэт все пишет, лис - в нору,
страну ту - плесень у  мешок,
и унесла, настал тот срок

Но почему  вот весь тот сбой?
Да потому, что стих живой
и плакал, и без сил поэт,
и в ранах снова пел куплет

а лис все то не замечал
вот у капкан сам и попал
Смешно...живи себе! Трудись!
Так нет! нора, тряпье и лес