Декабрь

И снова эта метель.
Эполеты покрыты снегом, носы красные, пар изо рта клубится, растворяется.
Ты сегодня, легким неслышным бегом, в офицерском мундире, аксельбанты атласные.
А дорога идет, не кончается.

Ты сегодня смешон, mon ami. Улыбаешься словно ничего и не значилось. Погоди говорить, мы не справились. Жизни наши уже позади.

Michel,

Мое сердце, мой воздух. Ведь дышать не смогу, не сумею. Я ни на секунду, ни на одно мгновение не поверю, что виктория будет за нами, что из всех пришлых дней морозных, этот - кончится нам орденами.

И снова эта метель.
В сугробах не видно штиблетов. А смотришь ты прямо, взволнованно. Ресницы подрагивают от снежинок. Нежно, но скованно. Простите несчастных поэтов.

Давай убежим из страны, Michel, я знаю, как хочется. Я знаю, идеи закончатся, а кровью умоется родина. И жертвенный агнец – мы.

И снова эта метель.
И кивер шею режет, и холод насквозь пробирает. Последний раз так с тобой, а дальше лишь клетка, да холщовая ткань над твоей и моей головой.

Поцелуй. Поцелуй, mon cher. Я тебя обниму, я сумею. Но клеймо на груди «он был революционер», никогда не прощу, не посмею.