Моя истина

       Я из тех людей, что увидят где-нибудь истину, где угодно, в цитате ли, или прямо посреди улицы в пьяном слове бредущего мимо человека, или в едва слышном дуновении-прикосновении ветерка, совершенно неважно, точно уж где угодно, увидят мгновенно, что бесхозная, забытая, заброшенная всеми, и тут же схватят и прижмут к своему сердцу, крепко-крепко, и не отпустят больше никуда и никогда; а вокруг будут толпится чужие слова, недопонимающие, узкие, чужие, злые, мелькать какие-то картины, действия, но словно бы их и вовсе нет, я укрою мою истину и унесу её от всех подальше. И не стану реагировать ни на что и ни на кого. И истина, как бездомная кошка или собака, которой негде укрыться, найдёт во мне свой приют.
       И всегда в моём сердце для неё найдётся место.
    И только крайне редко я выхватываю мою истину как замученную жертву несправедливого полицейского произвола, которую всё же как-то поймали и крепко держат, и от которой чего-то хотят и на которую наседают со всех сторон, и тогда мне приходится ради неё расталкивать ещё и её мучителей.

    Но что же есть моя истина? Ведь истина вроде у каждого своя? Нет, моя истина это самоданность того, на что я смотрю, проще говоря - его свобода.

    Истина едина и многообразна потому, что моя истина это твоя свобода.

    Когда я влюбляюсь в какого-нибудь человека, то влюбляюсь потому, что вижу его в лучах свободы, и не моей свободы, а его собственной, и это видение, эта влюблённость и есть моя истина.