Пьета Ван Гога

Блуждает сердце вокруг кустов,
вокруг закрученных  в  спазм   жгутов,
где бурным вихрем кружил Ван Гог,
где он стрелялся, где изнемог,
где виноградников красных кровь
безумным солнцем текла с торгов,
а всех подсолнухов желтизна
была в топазы обращена.

Как  драгоценная нищета,
к нам руки тянет его Пьета.

Ведёт дорога то вверх, то вниз,
клубится вечностью кипарис,
и слёзной  жалостью  не пробьёшь
его жемчужно - зелёный дождь.
Едят молитвенно Едоки
картофель кряжистый,  вопреки
ржаным  созвездьям  его  огней
для одиноких ночных  портье.

Как  беспощадная  правота,
нас освещает его Пьета.

Тех,  кто от сытости не оглох,
оберегает чертополох,
тревожит   шорох    его  шагов,
его изношенных башмаков,
корявых   стульев  блажной  столбняк,
ветвь олеандра  и  пьяный  мак,
миндальной  ветки  лепной цветок,
автопортретов  оживших  шок.

И, как  библейская  чистота,
над нами плачет  его  Пьета.